Глава 3. Клан Риццо

Утро в Новом Орлеане не начиналось — оно просачивалось. Сквозь ставни, сквозь влажный воздух, сквозь головную боль после недосыпа. Дэниел Харпер сидел на краю кровати в своём номере и смотрел на визитку Марко Риццо. Чёрный картон. Белые буквы. Номер без подписи. Ничего лишнего. И именно это пугало больше всего. Он знал такие структуры. В полиции он видел их в зачатке — когда криминал ещё притворяется хаосом, но уже начинает строить систему. Здесь система, судя по всему, давно построена. Телефон завибрировал. Сообщение пришло без номера: “Не опаздывай.” Он не ответил. Бар “San Marco” днём выглядел иначе. Без ночной полутени он казался старше. Потёртые стены уже не выглядели атмосферно — они выглядели уставшими. Музыка отсутствовала. И это делало тишину тяжелее. Дэниел вошёл. Бармен поднял взгляд. — Ты снова здесь, — сказал он без удивления. — Меня приглашали, — ответил Дэниел. Бармен вытер стакан медленным движением. — В этом городе “приглашали” и “приказали” — одно и то же. — Я уже заметил. Бармен кивнул в сторону задней двери. — Они ждут. За дверью был коридор, узкий, без окон. Камень стен холодил воздух. Здесь бар заканчивался и начиналось другое место — более тихое, более закрытое. Двое мужчин стояли у следующей двери. Они не проверяли документы. Они просто смотрели. И этого было достаточно. Один открыл дверь. Комната внутри была неожиданно светлой. Большой стол. Несколько человек. Карты города на стене. Фотографии. Бумаги. И Марко Риццо. Он не встал. — Ты пришёл, — сказал он спокойно. — Ты сказал не опаздывать, — ответил Дэниел. Лёгкая пауза. Марко едва заметно улыбнулся. — Садись. Дэниел сел напротив. И только теперь заметил остальных. Пятеро. Разные лица. Разный возраст. Но одинаковые глаза — внимательные, оценивающие, как у людей, которые привыкли решать судьбы без свидетелей. Марко постучал пальцами по столу. — Прежде чем мы продолжим, ты должен понимать, куда ты попал. — Я здесь, чтобы понять это, — ответил Дэниел. Марко кивнул. — Хорошо. Тогда начнём с простого. Он достал папку и бросил на стол. Она скользнула по дереву и остановилась перед Дэниелом. — Риццо — это не просто семья, — сказал Марко. — Это структура. Дэниел не открывал папку. — Сколько людей? — Достаточно. — Это не ответ. Марко посмотрел прямо на него. — Это единственный ответ, который тебе нужен. Один из мужчин усмехнулся тихо, но тут же замолчал, поймав взгляд Марко. Марко продолжил: — Порт. Строительство. Контракты города. Профсоюзы. Логистика. Мы не “держим улицы”. Улицы — это мелочь. Дэниел наконец открыл папку. Фотографии. Склады. Документы. Люди. Некоторые лица были отмечены маркером. — Вы интегрированы в городскую систему, — сказал он. — Мы и есть система, — поправил Марко. Тишина. Дэниел перелистнул страницу. — А полиция? Комната стала чуть холоднее. Марко не ответил сразу. Один из мужчин в углу слегка напрягся. И это было ответом само по себе. — Полиция — это инструмент, — наконец сказал Марко. — Иногда он работает на нас. Иногда мы напоминаем ему, кто его точит. Дэниел поднял взгляд. — И кто именно “инструмент”? Марко наклонил голову. — Ты задаёшь правильные вопросы. Это редкость. — Это привычка. Марко откинулся на спинку стула. — Тогда ты должен понимать: в этом городе закон — это договоренность. Не правило. Дэниел закрыл папку. — И кто подписывает договор? Марко посмотрел на него долго. — Те, кто остаются живыми. Снова пауза. Один из мужчин подал Марко телефон. Тот посмотрел на экран и едва заметно нахмурился. — У нас проблема, — сказал он. Дэниел не двинулся. — Уже? Марко встал. Впервые. — Один из наших грузов задержан у порта. Один из мужчин выругался тихо. Марко продолжил: — И это не случайность. Он посмотрел на Дэниела. — Полиция. Слово повисло в воздухе тяжелее остальных. Дэниел медленно поднялся. — Вы хотите, чтобы я что-то сделал? Марко подошёл ближе. Теперь он был совсем рядом. — Мы хотим понять, ты с нами или ты просто ещё одна проблема. Дэниел не отвёл взгляд. — Я ещё даже не начал работать на вас. Марко улыбнулся. Но уже без тепла. — Именно поэтому это и интересно. Когда Дэниел вышел из здания через задний выход, воздух показался другим. Тяжелее. Как будто город уже знал, что разговор состоялся. У переулка стояла машина. Та же чёрная. На этот раз дверь была открыта. Изнутри вышел мужчина в сером костюме. Без улыбки. Без лишних движений. — Харпер, — сказал он. Дэниел остановился. — Мы знакомы? Мужчина покачал головой. — Пока нет. Он достал значок. Полиция Нового Орлеана. — Но скоро познакомимся ближе. Пауза. Дэниел посмотрел на значок, потом на него. — И что тебе нужно? Полицейский чуть наклонился. — Чтобы ты не лез туда, куда не стоит. Дэниел усмехнулся. — Забавно. Мне сегодня уже говорили обратное. Глаза полицейского сузились. — Ты не понимаешь, с чем связался. Дэниел сделал шаг ближе. — Тогда объясни. Тишина. И затем: — Риццо не просто контролируют город. Пауза. — Они его редактируют. Слова повисли. Где-то вдалеке завыла сирена. Полицейский убрал значок. — И ты сейчас между строк. Он сел в машину и уехал. Дэниел остался один в переулке. И впервые почувствовал, что в этой игре у него нет понятной роли. Только выборы, каждый из которых уже кем-то просчитан. А где-то за стенами города Марко Риццо смотрел на карту порта и говорил тихо: — Посмотрим, кто ты на самом деле, Харпер. И на столе уже лежала следующая фотография. Там был сам Дэниел.