Глава 2. Город теней
Новый Орлеан встретил Дэниела Харпера не как город — как предупреждение.
Таксист не задавал лишних вопросов, но это было даже хуже. Он молча жевал жвачку, время от времени поглядывая в зеркало заднего вида так, будто проверял не дорогу, а самого пассажира.
— Французский квартал? — наконец спросил он.
— Да, — коротко ответил Дэниел.
— Поздновато для прогулок.
— Я не гулять еду.
Таксист хмыкнул, будто услышал знакомую шутку, и больше не произнёс ни слова.
Машина скользила по мокрому асфальту. Город проплывал за стеклом — старые балконы с коваными решётками, неоновые вывески баров, узкие улицы, где свет фонарей казался грязным золотом.
И что-то в этом городе было неправильным.
Не явно. Не очевидно.
Скорее — как тень, которая движется чуть позже, чем объект, который её отбрасывает.
Дэниел заметил это уже на первом перекрёстке.
Машина остановилась на красный свет, и рядом притормозил чёрный внедорожник. Окна тонированы слишком сильно. Слишком дорого для обычных туристов.
Водитель внедорожника не смотрел вперёд.
Он смотрел на Дэниела.
Всего секунду.
Но этого хватило.
Таксист заметил его взгляд в зеркале.
— У тебя проблемы? — спросил он неожиданно.
— Нет.
— В этом городе все так говорят, — пробормотал таксист.
Свет сменился. Машины тронулись.
Внедорожник остался позади, но ощущение его присутствия — нет.
Бар “San Marco” оказался именно таким, каким его описали: старым, полузабытым и слишком тихим для Французского квартала.
Музыка внутри играла, но будто извинялась за своё существование. Деревянные панели стен были потёрты временем и чужими разговорами. Свет — тусклый, жёлтый, как у старых фотографий преступлений.
Дэниел вошёл.
Разговоры на секунду замедлились.
Не остановились — это было бы слишком очевидно.
Просто замедлились, как дыхание человека, который заметил угрозу, но ещё не решил, настоящая ли она.
Он прошёл к стойке.
— Пиво, — сказал он бармену.
Бармен не спросил документы. Не уточнил бренд. Просто кивнул, будто уже знал заказ.
— Ты не местный, — сказал он, ставя бутылку.
— Я и не пытаюсь им быть.
Бармен усмехнулся.
— Здесь это не выбор.
Дэниел повернул бутылку в руке.
— А что тогда?
Бармен наклонился чуть ближе.
— Привилегия. Или приговор.
И ушёл обслуживать дальше.
Дэниел сделал глоток. Пиво было холодным, но вкус — пустым. Как будто даже напиток здесь не хотел выделяться.
Он почувствовал взгляд.
Слева, у дальнего столика.
Двое мужчин.
Один — молодой, нервный, постоянно постукивал пальцами по стеклу. Второй — старше, спокойный, слишком аккуратный для этого места. Костюм сидел идеально, но глаза — нет.
Глаза были как у человека, который уже всё решил.
Дэниел не смотрел на них напрямую.
Он просто знал.
Прошло несколько минут.
Молодой встал первым и направился к нему.
— Харпер? — спросил он.
Голос был слишком тихим для уверенности, которую он пытался изобразить.
— Зависит от того, кто спрашивает, — ответил Дэниел.
Парень замялся.
— Меня прислали. На встречу.
— Поздновато для встреч.
— Здесь никогда не бывает рано, — вмешался второй, подходя ближе.
Теперь он стоял прямо перед ним.
Спокойный. Уверенный. Тот самый тип людей, которые не повышают голос, потому что им не нужно.
— Я Марко Риццо, — сказал он.
Имя легло в воздух, как тяжёлый предмет.
Дэниел медленно поставил бутылку на стойку.
— Долго добирался, — добавил Марко.
— Трафик, — ответил Дэниел.
Молодой нервно усмехнулся, но тут же замолчал.
Марко сел рядом, не спрашивая разрешения.
— Нам нужен человек, который умеет не задавать лишних вопросов, — сказал он.
— Тогда вы не по адресу, — спокойно ответил Дэниел.
Марко повернул голову.
— Нет?
— Я задаю вопросы. Просто обычно уже после того, как всё становится поздно.
На секунду повисла тишина.
Бар шумел, но будто за стеклом.
Марко улыбнулся.
Едва заметно.
— Мне нравится твой стиль, Харпер.
— А мне не нравится, когда меня знают быстрее, чем я сам себя.
Марко кивнул, будто это был хороший аргумент.
— Ты был полицейским.
Не вопрос. Утверждение.
Дэниел не моргнул.
— Был.
— И ушёл не по своей воле.
Молодой напрягся.
Дэниел медленно посмотрел на Марко.
— Ты сюда меня пригласил для интервью или для работы?
Марко чуть наклонился ближе.
— Для проверки.
— Проверяете часто?
— Только тех, кого собираемся принять близко.
Пауза.
Марко достал из внутреннего кармана визитку и положил на стойку.
На ней было только имя и номер.
Никаких должностей.
Никаких объяснений.
— Завтра в том же месте, — сказал Марко. — Придёшь. Если захочешь продолжить разговор.
— А если не захочу?
Марко встал.
И впервые в его голосе появилось что-то холодное.
— Тогда ты зря приехал в этот город.
Он ушёл.
Молодой задержался на секунду.
— Не опаздывай, — тихо сказал он Дэниелу и последовал за ним.
Дэниел остался один.
Бутылка всё ещё была почти полной.
Но пить уже не хотелось.
Поздно ночью он вышел из бара.
Французский квартал жил своей жизнью — музыка, смех, туристы, которые думали, что контролируют вечер.
Но Дэниел уже видел другое.
В переулках стояли люди, которые не участвовали в празднике.
Они наблюдали.
И не скрывались.
Он прошёл несколько кварталов, прежде чем заметил снова тот самый чёрный внедорожник.
На этот раз ближе.
Медленнее.
Слишком настойчиво.
Дэниел остановился.
Машина тоже.
Окно опустилось на несколько сантиметров.
Голос изнутри был спокойным:
— Ты Харпер?
Дэниел не ответил сразу.
Он посмотрел на улицу, на свет, на тени между фонарями.
И только потом сказал:
— Кто спрашивает?
Пауза.
— Город.
И окно закрылось.
Машина уехала.
А Дэниел понял одну простую вещь:
его здесь уже начали проверять.